Dia de muertos

nostalgia que sube desde el pecho
cruza la garganta y se estrella contra los párpados
aqui estamos de nuevo

"DESCRIPCION DE UN ESTADO FÍSICO" (Extracto) Por: Antonin Artaud

Un vientre aplanado.
Un vientre de polvo fino y como en foco. Debajo del vientre una granada reventada.
La granada expande un flujo de copos que se eleva como lenguas de fuego, un fuego helado. El flujo se
agarra del vientre y lo hace girar.
Pero el vientre no da más vueltas. Son venas de sangre como vino, de sangre combinada con azufre y azafrán pero con un azufre endulzado con agua.

Sobre el vientre sobresalen los senos. Y más hacia arriba y en profundidad, pero en otro plano del espíritu un sol enardecido de manera que se podría pensar que es el seno el que arde. Y un pájaro
al pie de la granada.
El sol parece que tuviera una mirada.
Pero una mirada que estaría mirando el sol.
Y el aire todo es una como una melodía gélida pero una extensa, honda melodía bien compuesta
y secreta y colmada de ramificaciones congeladas.
Y todo construido con columnas, y con una especie de aguada arquitectónica que une el vientre
con la realidad.
La tela está ahuecada y estratificada.
La pintura está muy prensada a la tela.
Es como un círculo que se cierra sobre sí mismo, una suerte de abismo
en movimiento que se parte por el medio.
Es como un espíritu que se ve y se ahueca, está modelado y trabajado
sin cesar por las manos crispadas del espíritu.


Tomado de http://poetasdelfindelmundo.com/2014/09/11/antonin-artaud-textos/

memoria blanca I

Perdí mi memoria blanca

busco amparo en la sombra 

en la discreción y benevolencia

de un hombre que no patee perros heridos

posibilidades

Cada mañana conspiramos contra lo que planea hundirnos
contra nuestra soledad
contra la permanencia de las heridas
Contra el proyecto imposible de la pertenencia

Entre las horas negras caemos
y una tenue llovizna escurre tras la ventana

Sin embargo Conspiramos

con una hermosa y salvaje fuerza
que no desaparece;
la posibilidad de elegir

PAISAJES

Entre las horas

No miro más la lluvia
sino su caída

No llena el espacio mi voz
sino su temblor líquido y negro

Es ahora el aliento triste abismo
que se abre mientras cruza el día

Los labios son dominio y sombra
reflejo y ruinas
y las caricias son océano a la deriva del día

Y cambia la vida en el tacto
tibia entre las manos tiembla

de súbito levanta el vuelo
casi por descuido
casi por desconsuelo

entre las horas crece
es una violencia tierna que nunca cambia de dueño

"Diciembre, y nos besamos" extracto, por Paula Bozalongo (1991)

Esta maleta llena

es un faro encendido que ilumina lo incierto,

la claridad inestable de una luz sobre el mar

que nos muestra a la vez

el miedo y la llegada.

A contraluz,

todo camina firme hacia el pasado,

ya sólo existe el mar



y su falso rumor de compañía

X

Hoy mi nombre es un templo sin pilares
y un tenue murmullo que sube por la garganta

Hoy mi voz es una sombra encerrada
y sangre que cae al suelo en silencio

Al borde de mis labios
se parte mi última sílaba fundamental
y me voy quedando sin deseos fugitivos

De súbito me re inventas en una hoja blanca
en un ademán urgente
en un tiempo dulce y triste
de llanto y de sueño
tan cerca de todo lo que nace nocturno
y bajo el signo del desconsuelo

En la tensión de la presa
que mira ajena su vida
y en algún dia de pulso misterioso

Hoy bajo el yugo blanco del invierno
y en su ingenua tiranía

"Nocturno de la estatua" Xavier Villaurrutia

Soñar, soñar la noche, la calle, la escalera
y el grito de la estatua desdoblando la esquina.
Correr hacia la estatua y encontrar sólo el grito,
querer tocar el grito y sólo hallar el eco,
querer asir el eco y encontrar sólo el muro
y correr hacia el muro y tocar un espejo.
Hallar en el espejo la estatua asesinada,
sacarla de la sangre de su sombra,
vestirla en un cerrar de ojos,
acariciarla como a una hermana imprevista
y jugar con las flechas de sus dedos
y contar a su oreja cien veces cien cien veces
hasta oírla decir: «estoy muerta de sueño».

Lee todo en: NOCTURNO DE LA ESTATUA - Poemas de Xavier Villaurrutia http://www.poemas-del-alma.com/xavier-villaurrutia-nocturno-de-la-estatua.htm#ixzz2pjU0H6TG

Hacia dentro

Foto_Nómada

Estas dentro de mí
como el vértigo de un hombre que cae desde un abismo
como un ave que cruza el aire y lo impregna de su vuelo
Estas dentro de mí
como el rastro violento de un fuego

Eres camino solitario
ámbito y angustia
claridad sin contorno
que calla ante una esperanza extraña


Estas dentro de mí
mientras en la penumbra se irisan los océanos de lo eterno

Ernest Hemingway, extracto de El viejo y el mar

En lo alto del camino, en su cabaña... el viejo soñaba con leones

Tagore 1 Einstein 0

Qué es la realidad? Según a quién se le pregunte la respuesta puede variar ligera o dramáticamente. Pensemos en un libro: para un escritor, la realidad del libro es ficcional y emocional; para un editor se trata de un negocio; mientras tanto, para una polilla el libro es alimento. Del mismo modo que el papel en que está impreso un texto no es en sí mismo la literatura, las visiones científicas y filosóficas de la realidad han mantenido una relación cercana en la Antigüedad griega para ser en nuestros días virtualmente enemigas, sin que un horizonte de mutua comprensión aparezca a la vista.

Pero el 14 de julio de 1930, Einstein recibió en su casa al filósofo hindú Rabindranath Tagore para tener una de las charlas más estimulantes en la historia del pensamiento moderno. La conversación que reproducimos a continuación forma parte del libro Science and the Indian Tradition: When Einstein Met Tagore, donde los pensadores definen conceptos como ciencia, belleza, conciencia y filosofía, en una meditación fascinante.

En este extracto, Einstein y Tagore departen sobre la naturaleza de la verdad: de la Verdad científica opuesta –sólo en apariencia- a la Verdad de la religión brahamánica, para la que la verdad del hombre debe trascender la conciencia individual y fundirse con la conciencia universal; Einstein no acepta este punto (la ciencia cree que la Verdad, o al menos ciertas verdades sobre el funcionamiento del universo, como la gravedad o la velocidad de la luz) tienen existencia por sí mismas, y a cuyo entendimiento aspira la ciencia. Tagore cree, por su parte, que toda verdad –en suma, que todo lo que podemos conocer- es parte de nuestra limitación humana

Tagore: La ciencia se ocupa de aquello que no está confinado a los individuos; es el mundo impersonal humano de las Verdades. La Religión se da cuenta de estas Verdades y las une con nuestras necesidades más profundas; nuestra conciencia individual de la Verdad gana significación universal. La Religión aplica valores a la Verdad, y conocemos esta Verdad como buena a través de nuestra propia armonía con ella.

Einstein: Nuestro punto de vista natural con respecto a la existencia de una verdad ajena de la humanidad no puede ser explicada o probada, pero es una creencia de la que nadie puede carecer –ni siquiera los seres primitivos. Nosotros atribuimos a la Verdad una objetividad superhumana, es indispensable para nosotros, esta realidad que es independiente de nuestra existencia y nuestra experiencia y nuestra mente –a pesar de que no podamos decir lo que significa.

Tagore: En la aprehensión de la Verdad existe un eterno conflicto entre la mente humana universal y la misma mente confinada en el individuo. El proceso perpetuo de reconciliación se lleva a cabo en nuestras ciencia, filosofía y ética. En cualquier caso, de existir alguna Verdad absolutamente sin relación con la humanidad, entonces es para nosotros absolutamente como no existente.

No es difícil imaginar una mente para la cual la secuencia de cosas ocurre no en el espacio sino sólo en el tiempo, como la secuencia de notas en la música. Para una mente así tal concepción de la realidad es similar a la de la realidad musical en la que la geometría pitagórica puede no tener ningún significado. Existe la realidad del papel, infinitamente diferente de la realidad de la literatura. Para el tipo de mente que posee la polilla que se come ese papel, la literatura es absolutamente no existente, y aun así para la mente del Hombre, la literatura tiene un valor más grande de Verdad que el papel en sí. De manera similar, si existiera alguna Verdad que no tiene relación sensorial o racional con la mente humana, permanecerá como nada mientras nosotros permanezcamos siendo seres humanos.

Einstein: ¡Entonces yo soy más religioso de lo que tú eres!

Tagore: Mi religión es la reconciliación del Hombre Super-personal, el espíritu universal humano, en mi propio ser individual.



fuente: http://faenasphere.com/es/content/einstein-vs-tagore-una-de-las-charlas-más-estimulantes-en-la-historia-del-pensamiento#!/

Koi

Voz Japonesa que sirve para nombrar a la trucha, homófona con amor y amistad (dependiendo del Kanji). La alegoría se comprende al mirar a este pez moverse dentro de un estanque en un jardín (en japonés; niwa o lugar puro) pues produce una sensación similar a la de estar enamorado


foto_Nómada

otra voz

cada vez que digo lejos, se convierte en todo a mi alrededor
cada vez que me nombro, mis palabras salen de otra voz
con cada herida desaparezco


foto_Nómada

Piedras y pájaros por Jeanne Karen

El pájaro se da, se entrega al aire.

La piedra busca la mano que la arroje al vacío.

Para el ave no hay tiempo.

Para la roca la eternidad es un pulso abierto.



Los dos matan, como todo.

Un lugar sencillo

Uno de nosotros toca con la nariz suavemente su muslo
o se hunde en el pecho
o se descubre perdido en el desierto

Ahí donde dios y el diablo son lo mismo
y desaparecer es llegar a un lugar sencillo
y cada cosa cambia al nombrarla

Ahí en esa violenta caída del cuerpo
ofrecemos nuestros nombres
y dejamos de mirar atras

tristes tus labios

estoy elevando sobre tus labios
la forma enq ue puedo cruzar
los tristes dias

y si mis manos

y si mis manos se derrumbaran
como un cristal suspendido en el cielo

como si un sueño entrara en tí
y se hundiera mi cabeza al otro lado del espejo

entonces, rasgaria mi nombre

como la tierra que se descubre
en un movimiento esférico
donde las arrugas y las sábanas
han llevado una delicada derrota
a mis labios fantasmas

El tiempo

Eltiempo en la humedad
Es fierro que se arrastra en la arena
Una nube de acero
Que se suspende sobre el cielo de octubre 
Una herida de rio 
Que corre hasta encontrar un paraíso sin nombre 
Y una carta dorada, solitaria 
Que tenía voz de gigante 
Y cuerpo de niña

Peces negros

Los sueños son peces negros
que nadan rio arriba a través de las palabras

que no saben de laberintos
de horas muertas
ni de la sangre que baja rauda desde la montaña

que desconocen el nombre de las cosas
porque esos son destinados al olvido

Y es en su flujo inverosimil
donde miramos estrellas fugaces
y donde crece la orilla de esta noche